Coleccion Chapita

Intermezzo

2009-04-21T20:01:00.001-07:00

La prefabricada del Gasolinero

2009-04-21T19:55:00.000-07:00

La prefabricada - Julián Bejarano

Barrial

Mis amigos de la infancia siguen ahí

el aburrimiento los empuja a sentarse

en la puerta de sus casas.

No es el sol el que ahora hace sangrar

sus narices, ya no hacen nada

y el motor de sus vidas es dormirse

de los perfumes hermosos.

Mientras ven pasar a otros, piensan

qué hacer con sus cuerpos en la tarde,

si es que, en la suma de sus límites

cabe la posibilidad de encontrar un trabajo.

La existencia diagrama primero, luego graba

en las hectáreas de la memoria, pozos que de tanto

razonar, miden cuadrados inmediatos.

Entre reproches plurales y el peso

de haber salido de un hueco, uno sabe

tomar la cintura de una mujer joven.

Y es probable que otro siga

con sus gestos para siempre

Mi mujer duerme del otro lado de la pared

La cama está fría, la tarde dejó restos

de niebla sin juntar, en los jardines próximos.

Adentro estoy con la estufa diplomática

que difunde ondas de calor amarillo diáfano.

Desde el centro íntimo, veo que en el radio

lunar una sola estrella se infla y se desinfla

todo el tiempo. Estoy presentable, sé que

mi desorden se acomoda frente al río.

Que las partes vuelven a su todo sencillo y solar.

Mañana voy a pasar un día de invierno

agradable, nítido, en la medida

que el sol pueda encerrarme en una cápsula

sin dejar pasar el viento fresco y blanco.

Mi mujer duerme del otro lado de la pared

los árboles firmes en la noche tambaleante.

La cama

Me desperté temprano, el sueño que venía

de atrás pasó al frente. El bienestar para mí

depende de si te duele o no la cabeza.

Tengo las persianas cerradas y no está

en proceso de debate la idea de abrirlas,

no me parece algo genial, mejor las dejo así.

Con el control remoto del equipo, apunto

a los vidrios de la ventana, el láser rebota

e impacta en el rectángulo digital. Se enciende

la luz verde, la música se impone como

la única cosa que funciona adentro de la pieza.

Yo sigo tapado con dos cobijas y un cubrecamas.

Pienso con firmeza en las cosas que no tengo que hacer

mientras que considero ser proclive

a perder la atención fácilmente. Con la cama

nos entendemos, yo le transmito las ganas

de no hacer nada y ella me da la posibilidad de ser,

el único invento en este mundo capaz de mantenerme

agradable, de manera horizontal.

Canal Zonal de la Conurban poet

2009-04-21T19:51:00.000-07:00

Canal Zonal - Ana Laura Rivara

el canal zonal depende de una fritura

una tormenta en blanco y negro

un tubérculo (papa blanca) acapara el ángulo

de dos agujas (3 1/2)

tttrrrrzzz... deus... ssshhhhpprrr... corasaun...

tú tienes el... pppsssssssssss...

la zona ha sido interceptada por un pastor (no alemán)

si no logra la recuperación de la sintonía

no será buen pastor

sirve para formar letras: X, L, no otra

y puré crudo

el canal zonal no vuelve

no sabemos tejer, ni cocinar

nos lo han quitado todo

en el canal zonal alguien se destaca

un señor que imita a Sandro

se gana su lugar en la programación diaria

un promedio de 263 personas del conurbano sureño

en horario prime time

descansa su vista en el imitador

cada noche regala un CD (grabado por él mismo)

de Sandro, Beatles o Creedence

si alguien llama al canal y responde la consigna del día

el teléfono lo atiende su mujer

su hija hace participaciones contando (día a día)

la vida de Lennon

tienen dos metros cuadrados de movimiento libre

un paso más y no serán capturados

a veces, cuando abren los brazos

abrazando a la teleaudiencia las manos quedan fuera

en el canal zonal la cámara es fija

arriba, mi terraza plateada, se viste de fiesta

siendo las 22:18 el locutor del canal zonal repite:

"libere el stress mental"

y subo uno/dos/tres/cuatro/cinco/seis/siete/descanso/

uno/dos/tres/cuatro/cinco/seis/siete/ocho/nueve/cumbre

Panorama: sacopulover, toalla, bombacha

la bombacha ya empezó a absorber

como es lo único que la hace feliz

y como soy de oponerme a las convenciones sociales

la dejo en la soga, humedeciéndose

otra vez ante el canal zonal

haré lo posible para liberar el stress mental

empiezo a ocuparme de mi noche

me pregunto si quiero ir al baño

Quince proposiciones falsas contra Dios del Pirata Spicer

2009-04-17T21:41:00.000-07:00

Quince proposiciones falsas contra Dios - Jack Spicer - Traducción: Francisco Bitar

I

Ya no es real el yo
no como la soledad
esta enorme, grandísima soledad
que sacrifica en sí
todo de una persona.
Los más grandes,
estoy seguro, supieron dominarla.
“La belleza es cosa rara” canta Pound
“Tan pocos beben de mi fuente”.

III

La belleza es una c-
Cantáme otra canción
música
real
un arrebato que sonroje. Un dolor de cejas. Una
carta de visita.
Hay piedras en las montañas que estarán ahí en cincuenta
años y yo viví con vos tres meses solamente.
Por qué
se me hace
tan real tu ausencia, tu presencia
tan indeseable?

IV

Poemas realmente malos
Señor Querido, quisiera…
Amor y odio no necesitan aclaración, no pertenecen
a la poesía, avergüenzan al lector y al poeta, no es
digno.
O es la dignidad de un avión de papel
que se va rápido a pique golpeando
todos sus ángulos a través de la situación.
Amor y odio no necesitan acl-
Señor Querido: quisiera asegurarme de que fue verdad
todo lo que dije de vos en mi poesía
que realmente exististe
que no fuiste un accidente
en una escena realmente mala
que el poema tuvo significado
más allá de lo que dijo el poema.
Querido Señor:
mi boca tiene significados
que no quise hacer entender.

Cuando cae la casa te preguntás

si alguna vez habrá poesía

y temblás entre tablas preguntando

si alguna vez habrá poesía.

Cuando cae la casa temblás

en el aserradero vacío de tu poesía.

La belleza es cosa rara, cantó Pound.

Tan pocos beben de mi fuente.

Intermezzo

2009-04-17T21:34:00.001-07:00

De irrisoria complexión del Mati Fillol

2009-04-17T21:25:00.001-07:00

De irrisoria complexión - Matías Heer

Tandil (poema batracio) -fragmento-

Van reptando el cielo unas neuronas

desflecándose en sinápsis y fisuran

la membrana celulosa de gris, onda

7:30.

Lechazos de delirio nubular

caen sobre la pelada tandilense,

el mundo es una gran mente

en la que yo no soy más que una idea

de lo que podría haber sido... así que

después de un desayuno cargadito

hacer bolitas con los mocos

para sacarse la noche de encima.

Las drogas no pueden preservarse en el cuerpo,

mi cuerpo

es el mundo casual

de una hormiga.

Buracos de memoria se abren

entre las nubes y dilato, entonces,

el esfínter del iris y me atesoro

el recorrido del paisaje

hasta su final:

en las ramas flasheadas de un árbol

perdido por los acolchados de maíz

canta un gallo con una transparencia

significada, saludable y chillona,

mientras bajo la sombra rotulada

del árbol, un pibe barroco trabaja

con la lengua entumecida en una arenga

presiestera y musical;

sus botas de hule se hielan al sol

en las aureolas de tierra infértil

que rodean los bebederos de caballos

masticados, casi masticados

por la costura de hormigas en los alambres.

Y tipo por el fondo

el horizonte se curva

con el peso del trote

de una manada de ciervos

que vienen hacia mí

revirtiendo el recorrido.

Respiro tranca la desecación de las hierbas:

si cada sordo giro del mundo explota en verano

las formas reconocidas no tienen por qué conservarse.

Uuuuuuuuuuuuuuuuuhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh!

Alto Retorcijón de Mielina Cerebral

... despejamiento... parcial... contemplación sincopada

de la pared blanca y sucia en un departamento

ofuscado en Barrio Norte: Tandil

siete años chacra donde trabajaba un tío lejano

ovejas mente sana sin arvejas

primer vómito: leche de cabra, posible alcoholismo.

Imagino chutes de pólvora para cada ciervo.

Imagino un alto frenesí dialéctico en la vibra

de la bala en el cráneo y el rifle en mi mano.

Paso apunte sobre las cosas

que tiraría de mi cuarto:

por empezar la pared.

Imagino el afloje de la demencia

cuando uno de los ciervos me toca el hombro

y me dice ‘Ei ¿qué onda?’ y contesto rimando en baba

‘Vos trabajaste el camino

y yo te lo pavimento de un tiro’

Y el ciervo dramatiza su glande.

Y lo esmalta de semen borbón.

Y yo que le silbo al cocodrilo abstractor.

Y el cocodrilo abstractor que acude al grito de:

‘Apollinario! Apollinario!’

Y se lo engarza al ciervo rutilante

escamándole el escroto que

en su rugosidad pretende defender

al musgo uterino de pasto

que se agrieta, ahora, a la tercer empalada

del cocodrilo abstractor.

Y mientras el Ciervo ya Cierva se contractura

en el barro de excremento sanguíneo

le dice a Girri de bicho:

‘Te vas a quedar envasado en el paisaje, solo’

APOLLINARIO

APOLLINARIO

(...)

Pasan

aviones vacíos y el viento que agita a más

trompeando al pasto que traga la luz de las colinas

mientras la reposera imantada al suelo

imita una calma veraniega en sus líneas amarillas

y al sentarme

no me interpreta.

Pintó el arrebato del Paraguayo

2009-04-17T19:01:00.000-07:00

Pintó el arrebato - Oscar Fariña

manchas

cuando mi vieja
se hizo el documento
argentino tenía
lo dedo tan roto
de fregar
la casa argentina de
su patrona argentina
que al momento
de tocar el pianito
la tinta
acumulada en lo tajo
traversale del pulgar
le impidió
al cobani
hacer una buena
impresión de la hueya
y hoy por eso
en vez
de prolija espirale

la identidá        -extranjera
de mi mamá     -paraguaya
para la ley        -argentina
consiste en una mancha

puente

Debajo del puente

en donde vive hace do año

la mamá del Rengo

atiende al tipo de la tele

mientra su hijo juega

de igual a igual

con lo perro. El cheto

que le acerca el micrófono

le acaba de preguntar

cómo se mantiene la

dignidá al vivir sin techo,

y ella, fichando

a su pibe, se ofende:

-no, pancho,

yo tengo techo,

lo que no tengo es parede.

Intermezzo

2009-04-17T18:55:00.001-07:00

Joya del Caller

2009-04-17T18:46:00.000-07:00

Joya - Fernando Callero

Cotorras

Unas cotorras calaron con sus picos

esas naranjas caídas bajo el árbol.

Ya no brillan,

están secas y se quiebran,

pero el hueco de sus almas se les forma

todavía con la cáscara rígida.

Elijo la más perfecta,

parece una calabaza.

Pruebo hacer un mate dulce y ¡sí!,

quema un poco y se chorrea, pero anda.

Salgo al patio a ver cómo las chicas

practican junto al tejido

el baile flogger.

Hay atrás de todo un cielo enorme.

La noche se va haciendo con sus risas.

Poema del albañil

El albañil temeroso le escribe confundido en la mente este poema de amor a su compañero y a dios con un estilo chamuyado que aprendió de leer la Biblia en otro tiempo en una granja porque le da vergüenza que le guste tanto el tipo porque los dos tienen familia = cree matar dos pájaros de un tiro.

No sé qué podría estimularme

más que ser llamado a comparecer

a los pies de tu trono magnífico

nada más con verlo vacío

y no tan frío (porque es reciente

el levantamiento de tus muslos

remolones, cuyo calor

permanece)

ya me alcanza para meterme

hormiguitas abajo

del ombligo,

amiguito.

Se nos ha ido la mañana

con la instalación de los artefactos

de baño en los departamentos

del centro,

hasta que por fin pudimos sentarnos

en la cabina a charlar con

un par de cervezas frías

y la radio

y la tarta que hizo tu mujer

con pollo, queso fundido,

huevo duro y zapallito,

cosas que nunca me gustaron

de chico

pero ahora, no sé por qué

me lleno la boca con ese mejunje

de pasto y leche

y te termino diciendo:

¡Qué rico!

¿Escuchás vos también,

o acaso sólo yo

ese insistente temblor

como de los vaivenes de dios

entre las torres?

El pezón de sidra

Uy, primero todos los bancos del parque

pegoteados por los gallos fríos de las tipas

La laja patinada me hacía crujir la goma de los espores

Semejante batería de ángeles gallardos

precipitándose como gotones de un palito helado derretido

Yo después me tomaba un coche motor a La Plata

con el encargo de cortar cañas para hacer collares

En la estación de Plátanos

la siesta era un surtidor caliente desde el pecho combado

que es la única tapa del mundo que intuimos

Un pecho gigante con un pezón que surte sidra tibia ay, es dorada

Venía leyendo una novela rusa sin tapas sin autor

hasta que la novia del muchacho se moría

congelada debajo de un puente del Volga

Yo era feliz, tenía 17 y un amigo me esperaba en Plaza Francia

por el asunto de las cañas para hacer collares

Todo lo que me dijeron las cosas es mi historia

Ellas se fueron apropiando de mí según mis juicios

Pero también yo había heredado una cabeza

y miles de palabras viejas que después cambié por otras.

Quiero destruir algo hermoso del Anto

2009-04-17T18:38:00.000-07:00

Quiero destruir algo hermoso - Antolin

llevame con vos en tsunami

llevame con vos en tsunami.

desde que me hablaste de él ahora yo también lo espero.

quiero que volemos juntos cuando suba la ola.

todo va a ser tan claro y tan limpio.

yo espero que nos lleve y nos mantenga siempre en lo más alto

sin romper en ninguna costa, sin arrasar ni destruir nada.

los recordaré a todos al llegar arriba

(como los recuerdo ahora, desde lo más bajo).

transmitiendo desde la antártida o desde el polo norte.

en océanos inabarcables con la vista o en canales como hilitos azules.

sobre un bosque de Hungría: los lobos se comieron

a todas las princesas de Disney.

nadie lo entiende pero fue una belleza.

una belleza solamente para nosotros,

separados al nacer.

nacidos en un barco azul y lanzados por la borda.

a mi me crió una orca blanca

a vos las almejas.

me contaste que después te las comiste

que eran como yummies sin sabor.

yo vi morir a mi madre en manos de Green Peace.

eso lo explica todo. no?

acá abajo hay cosas que no queremos ver

que son imposibles de ver. en fin.

acá los dos somos insoportables y nadie nos quiere

ni siquiera entre nosotros. no es el momento ni el lugar.

dormimos todo el día y fingimos estar atentos.

aunque nuestra cara lleva un cartel que dice: “NO TE ENTIENDO”.

en realidad no creo que seamos iguales.

somos más bien como helados de distinto gusto.

pero helados al fin.

vos serias de esos insoportables, que nunca se terminan, que

son abandonados en el cucurucho

yo de esos gustos raros que nunca hay, pero que nadie tacha de la pizarra de gustos

porque no vale la pena.

en cualquier momento vamos a convertirnos en personas alucinantes

muy ocurrentes, muy seguros, muy casuales,

muy divertidos, muy originales, muy sustanciales.

en realidad no creo que te vaya tan mal como a mi.

yo soy window 98 y vos sos Mac.

ahora no me leas. dejame solo.

creo que voy a morir en nuestro parto.

El Olimpo del Fran Bitar

2009-04-17T18:19:00.000-07:00

El Olimpo - Francisco Bitar

(Estoy al revés en la cama, con los pies en la almohada)

Todo clima pertenece a las estaciones

también este en que enciendo un cigarrillo

y el humo hace de la habitación

una atmósfera aparte

Pasó ayer la temporada de lluvias

y empujó en dirección a los puentes

las luces de un tráfico falso;

el resto de las líneas de punto

que traban las estaciones al suelo

debió correr por su lado

para unirse más lejos

al movimiento del perímetro

Acá el agua es una música clara

que recorre las paredes

aparecen todavía objetos

de los inquilinos anteriores

encender los quemadores del horno

es cuestión de vida o muerte

Abríamos la casa con las tormentas

y corríamos los muebles

hasta el centro de la habitación

donde más tardaban

las masas de aire fresco

en desplazar los últimos calores

Atrás de la cama apareció la última vez

la estampita de un santo paraguayo

y no supimos si se soltó del colchón

o si bendecía el papagayo del viejo

que murió con esta casa

Respirar y que sea de noche

Después, entre la estampita

y la furiosa necesidad

de devolver los muebles

a su lugar original

es lógico recordar el momento

anterior incluso

a terminar el curso

de la primera comunión

en que se pierde todo diálogo con dios

y se le empieza a rezar a todo

para que no desaparezca

Esta noche está el frío endureciendo

todas las puertas que dan a la calle

Las luces rojas de advertencia aérea

que se encienden en la punta

de los grande edificios

duran igual que las estrellas

Ahora se apagan

o están enfriándose

hasta desaparecer al mismo tiempo

todo ocurre a una altura parecida:

la cabecera de mi cama

hecha de reja de hospital

Voy a rezarle a todo

que si no, desaparece.

(Las nubes están despegadas del cielo)

Durante el día

el cenicero estuvo apoyado

sobre el marco de la ventana,

de noche hace equilibrio y brilla

Más que el salario,

cuando el mes anterior declinaba

y parecía no conectar,

una dosis más fuerte de antibióticos

comunica los dos meses

cuando en el vaso

baja la transparencia del agua sin tomar

y le sube el gusto a lavandina:

un comprimido ahora

el próximo en el cielo

el viento que mueve la casa para atrás

que también lleve en su interior

un espacio para el año que viene

Tengo un foco de 40 a la altura del hombro

que no sirve para la lectura

pero sí para secarme

los labios si me duermo

Ni medio vacío ni medio lleno

Si el vaso está vacío no pienso

Si está lleno pienso: de una.

2009-03-14T17:26:00.000-07:00

Coleccion Chapita

Intermezzo

La prefabricada del Gasolinero

Canal Zonal de la Conurban poet

Quince proposiciones falsas contra Dios del Pirata Spicer

Intermezzo

De irrisoria complexión del Mati Fillol

APOLLINARIO

(...)

Pasan aviones vacíos y el viento que agita a más trompeando al pasto que traga la luz de las colinas mientras la reposera imantada al suelo imita una calma veraniega en sus líneas amarillas y al sentarme no me interpreta.

Pintó el arrebato del Paraguayo

Intermezzo

Joya del Caller

Quiero destruir algo hermoso del Anto

El Olimpo del Fran Bitar

Pasan

aviones vacíos y el viento que agita a más

trompeando al pasto que traga la luz de las colinas

mientras la reposera imantada al suelo

imita una calma veraniega en sus líneas amarillas

y al sentarme

no me interpreta.